Відчувається дика пластичність душевного стану. Тільки цей пластилін не в моїх руках, його мнуть нестача сну, берлінське ранкове сонце, миші, чужі люди в есці, музика в навушниках і звісно, ти. Ні, не так. Мій часопростір уявлень про тебе. Ця багатовимірна матриця, в якій я малесеньке ніщо, рух якого в кожній точці визначається новим вектором. І головне не забувати, що це не ти. Що це конфабулізм моєї запаленої свідомості, спонтанна активність подразнених нейронів. І всі зовнішні впливи - чи це твої поцілунки, чи сонце, чи запах черемшини, чи кавовий передоз - просто множать на щось вектори моєї матриці, а я лишаюсь в ній малесеньким безконтрольним нічим.